«–¡Despertate, forro! –Magda sintió que la parte mezquina de su cerebro daba las órdenes. Ezequiel manoteó la colcha, pero estaba empapada. La tiró lejos con un insulto y se tapó con la sábana. Ella cargó de nuevo la pava y se la vació encima. Ezequiel gritó con furia y la empujó. Magda se cayó al piso sin tiempo de poner las manos. El golpe de la cabeza contra la silla se perdió en el rugido de un motor que vino de afuera. Antes de desmayarse, percibió las partículas de polvo que bailaban en los rayos de sol. Se hizo de noche. Cuando abrió los ojos de nuevo, Ezequiel lloraba a su lado.

–Perdoname, mi amor, perdoname –repetía, con la voz engolada por los mocos.

Magda trató de ubicarse: su cuarto, la cama revuelta, la silla que esta vez no habían usado de perchero, la ropa tirada. Ezequiel esquivó los ojos y la besó en la frente. Ella sintió un dolor picante y buscó la herida surcando el pelo con los dedos. Un agujerito del tamaño de un botón se abría atrás de su cabeza. Aterrorizada, se tocó la panza y la bombacha, pero no encontró nada raro. Sintió que el pecho se le hinchaba de frío.»